Apetece-me escrever qualquer coisa, mas nada me ocorre porque estou imensamente constipada.
É um desassossego sentir ânsias de escrever e não conseguir organizar as ideias. Debrucei-me sobre a janela do meu quarto e nem uma estrela me iluminou a mente! Só a brisa fria desta noite de inverno soprava o céu azul-negro e desenhava nas nuvens brancas, figuras soltas de arte divina.
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